Hay algo en el cajón. No lo he visto, porque no me atrevo a abrirlo, pero sé que hay algo, lo oigo moverse; llevo oyéndolo desde que me he levantado, sobre las seis y media. He desayunado con ese «ras» «ras» llenando el silencio; he procurado ignorado, y luego me he vestido para ir a trabajar. Al salir... seguía sonando. Es como si unas uñas afiladas estuvieran escarbando en la madera desde dentro... Si cuando vuelva de la oficina «eso» sigue ahí, tendré que hacer algo... sup

Se le han caído las llaves, con tan mala fortuna que se han colado por la rejilla de esa alcantarilla. Ben se agacha y atisba a través de ella, hacia la oscuridad. No alcanza a verlas. Tal vez el fondo esté demasiado abajo, inalcanzable. Acuclillado en medio de la acera de una calle atestada, Ben se pregunta cómo va a poder entrar en casa. Tendrá que llamar a un cerrajero, y eso le contraría. Clava los ojos en la alcantarilla, obstinado. Sus llaves han de estar ahí mismo, tan

Está tendido de bruces en el suelo de su dormitorio, a los pies de la cama, con la vista nublada y la respiración ronca borbotando en la garganta. Sólo se escucha el tic-tac del reloj en la mesilla de noche. Son las cuatro de la madrugada. Gregori apoya las manos en el suelo y trata de incorporarse, pero está mareado y los brazos son como dos juncos quebradizos a punto de partirse. Abandona el intento y permanece como está, con la mejilla apoyada en la tarima de madera. ¿Qué

La enfermedad había hecho mella en la anciana señora Doobelt. Postrada en cama desde hacía una semana, apenas comía, ni hablaba, ni era consciente de lo que sucedía alrededor. Su rostro, normalmente bondadoso y lleno de vida, se veía ahora amojamado en una funesta máscara macilenta, con la piel surcada de profundas arrugas, las mejillas hundidas y los párpados violáceos. El tiempo se había detenido en ella, y su hálito marchito colgaba de sus labios, apenas un soplo de vida,

Contestar una llamada anónima puede parecer un gesto intrascendente, pero también puede hacer que el destino llame a tu puerta. A veces, darle paso a un desconocido, implica mucho más de lo que parece; a veces, ceder nuestro espacio a una simple llamada de teléfono, o el simple hecho de leer un mensaje… es darle una oportunidad al mensajero de la muerte. Beth llevaba apenas diez minutos sin mirar la pantalla de su móvil, decidida a ignorar sus zumbidos cada vez que recibía al

Ninguno creía en los espíritus. Y sin embargo estaban allí, sentados alrededor de la mesa, con el dedo índice de la mano derecha puesto delicadamente sobre un vaso de plástico que Marcos había colocado boca abajo. Alrededor, en círculo, habían distribuido las letras del abecedario. Las habían cortado de una en una a partir de una hoja de papel. Estaban a oscuras en la habitación de Santina, iluminados por un par de velas. A Santina no le gustaba la idea de hacer una sesión de

—…no me dejes morir, te lo ruego, haz lo que sea, pero no dejes que muera —la voz del señor Toscani es estridente y temblona; su expresión es firme, sin embargo, parece asustado. No febril, ni delirante, sino sólo asustado—… ¿Lo harás? Le miro perpleja. El señor Toscani está condenado, es un enfermo terminal… ¿Cómo pretende que impida que muera, si sabe que le quedan dos telediarios? Me quedo callada, estupefacta, sin saber qué decir. Entonces él aferra mi antebrazo con su m

Al meter la llave en la cerradura me embarga una oleada de emociones, dispares, contradictorias… Estoy a punto de entrar en el que a partir de ahora será mi nuevo hogar. Empujo la puerta, pero no. «Espera, espera un poco más, mantén el suspense…». Así que la sostengo. Sólo un instante, aún quiero quedarme en el ayer unos segundos, aún quiero retener este yo un poco más… Cierro los ojos, inspiro, expiro… «No seas boba, ¿cuánto más vas a esperar?». Al fin la abro del todo. Ante

Siempre he sido de esas personas a las que no les gusta ver películas de miedo, ni leer libros de terror, o hablar de sucesos sobrenaturales… La verdad, soy demasiado aprensiva con «esas cosas». Me aterra pasar por un callejón oscuro o quedarme sola en un parking subterráneo, y sí, me da miedo la oscuridad. Por eso evito todo lo que espolea mi imaginación hacia cierta clase de pensamientos. Desde luego, eludo las callejas tétricas, y jamás aparco mi coche en lugares que a det

Jack observó la pantalla de su ordenador sin parpadear. Llevaba diez minutos allí sentado, sin despegarse de su silla, atento únicamente a aquella extraña señal que de vez en cuando aparecía pululando a lo largo y ancho del monitor. Era extraña porque… el ordenador estaba apagado. Y el monitor también. Y era extraña porque había aparecido por primera vez un rato antes, mientras revisaba sus mensajes y correos electrónicos. Después de abrir un curioso mail de origen desconocid